Apuntes literarios y escritos personales

Yo soy, Amor mío, quien ha venido

a interrumpir tus distantes sueños

hoy, que no me quieres, vengo

vacío a llenarme con un poco de tu desprecio.

Tengo en mis manos la esencia de lo que en mí has sido y

me cuesta despedirla en un verso, que me temo,

tiene la blanca piel cosecha de tu aroma

¡De dónde Dios pudo conseguirse dos torturas para mí que son tus ojos!

A través de ellos viajé a varios paraísos.

Hoy se han apagado. Ciego soy. Ciego.

Hoy me abandonan en un cuadrático infierno…

¡De dónde Dios pudo encontrarme una enemiga a quien amar!

Mía fuiste, tuyo seré siempre… No es justo.

¿Por qué hoy que tengo un obsequio para tu cumpleaños,

tú, mi princesa, ya no estás?

Y aquí nos quedamos, mi regalo y yo

esperando a que el tiempo nos olvide y pasemos de largo

en lo que el destino se tenga inevitablemente que llevar.

Ya no quedan rastros tuyos en mi habitación

salvo tus suspiros, salvo tu aliento que navega entre pared y pared

salvo por este hombre que muere a la soledad

salvo mi llanto, ya no queda nada de ti.

Día a día has caminado más

día a día y no te encuentro.

Te veo y no te encuentro

¿Es así como empieza a nacer el olvido?

¡Y cómo te busco aunque no quiero!

Por las mañanas te confundo y te saludo

Por las tardes tengo que almorzarme tu ración

Por las noches solito soporto el frío crudo

¿Dónde estás? ¿A dónde vas?

Pero el amor…

Y yo, por culpa del amor ya no te tengo.

Y yo que acabado, no encuentro en este mundo

algún lugar que no haya acogido nuestros cuerpos desnudos

ni encuentro el rastro de unos besos más profundos

que esos derramados por tus labios dulces y mudos.

Hoy cumples años, reina y no está este hombre

para protegerte de los abrazos falsos y las adulaciones convenidas

No estoy yo, que te he hecho tan infeliz.

Si algo me alegra de mi sufrimiento, es que hoy

que es tu cumpleaños, no sufrirás ya por mí.

Y gracias, que las rosas secas se marchitan sin querer

¿rojas?, ¿rosadas claras?… rosas fueron de todos los colores.

ya las monedas de plata se olvidan, se guardan en gavetas

y no se recuerda lo que significan

y las cartas cursis, los dibujitos…

y esas noches de guerra se odian

a pesar de los dolores que desgarran la piel del alma…

A lo mejor mi pensamiento loco mal entiende

Pero no hubo poema más bello, ni acto más puro,

ni ruego más supremo, ni fervor tan preciado,

nada pudo servir, amor, para detenerte.

¿Y los hijos? No, Amor, nunca nacieron.

Un día que nos amamos, y al siguiente que te fuiste

yo pensando que sigues conmigo, me hago a la idea

que cansada has ido a la cama y te dormiste

Y yo te contemplo evitando molestarte

y ansioso paso mis días, esperando que despiertes

para desearte feliz cumpleaños…

28.2.05 17:13